Я вот думаю, какая же неисчерпаемая поэзия Ахматовой. Кажется, уже все наизусть знаешь. А потом вдруг натыкаешься на какое-то стихотворение и оно по-новому отзывается в душе.
Вот это потрясающее стихотворение, по-моему.

***
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.

И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.

Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.

Январь 1917, Петербург