Уж сколько раз слышала песни Окуджавы, просто уже наизусть можно все его творчество выучить. Тем не менее, вот сейчас смотрю программы к его 90-летию... и там вновь эти песни, уже слышанные миллион раз, и я снова и снова не устаю поражаться, откуда он вообще брал такие слова, созвучия и мелодии. Настолько все у него просто, легко, и вместе с тем гениально. Не менее гениально, чем у самых великих поэтов.
Ну, вот, например, хотя бы это чего стоит:

Солнышко сияет, музыка играет.
Отчего ж так сердце замирает?..
Там за поворотом, недурен собою,
полк гусар стоит перед толпою.

Барышни краснеют, танцы предвкушают,
кто кому достанется, решают.

Но полковник главный на гнедой кобыле
говорит: "Да что ж вы все забыли:
танцы были в среду, нынче воскресенье,
с четверга - война. И нет спасенья".


Прикольные слова, говоря современным языком.
И вот все у него такое - прикольно-возвышенное, а главное - подлинное и настоящее. И никогда не надоест - можно слушать до бесконечности.
Например, "Ваше благородие" - чудо, а не песня.
Или "Пиратская лирическая", к примеру.. всегда создает веселое настроение. А уж насколько я не люблю военные песни, но "Десятый десантный батальон" - это тоже просто нечто удивительное.

Или просто однозначные шедевры типа вот этого.
Красотища неимоверная, конечно.

Виноградную косточку в теплую землю зарою,
И лозу поцелую и спелые гроздья сорву,
И друзей созову, на любовь свое сердце настрою.
А иначе зачем на земле этой грешной живу?

Собирайтесь-ка гости мои на мое угощенье,
Говорите мне прямо в лицо кем пред вами слыву,
Царь небесный пошлет мне прощенье за прегрешенья.
А иначе зачем на земле этой грешной живу?

В темно-красном своем для меня будет петь моя Дали,
В черно-белом своем преклоню перед нею главу,
И заслушаюсь я и умру от любви и печали.
А иначе зачем на земле этой грешной живу?

И когда заклубится закат по углам залетая,
Пусть опять и опять предо мной проплывут наяву,
Синий буйвол и белый орел, и форель золотая.
А иначе зачем на земле этой грешной живу?

Я думаю, что творцов, равных по таланту Булату Окуджаве, не было, нет и не будет. То есть, его творчество - это что-то совсем особое, сравнивать ни с чем невозможно.
И его стихи, на мой взгляд, - вообще как бы вне пространства и времени.

UPD
И вот еще какое чудо... Буквально только что услышала эту песню, и захотелось сюда добавить такое прелестное стихотворение :)
Творчество Окуджавы - это просто волшебство какое-то.

На фоне Пушкина снимается семейство.
Фотограф щелкает, и птичка вылетает.
Фотограф щелкает,
но вот что интересно:
на фоне Пушкина!
И птичка вылетает.

Все счеты кончены, и кончены все споры.
Тверская улица течет,
куда, не знает.
Какие женщины на нас кидают взоры
и улыбаются...
И птичка вылетает.

На фоне Пушкина снимается семейство.
Как обаятельны
(для тех, кто понимает)
все наши глупости и мелкие злодейства
на фоне Пушкина!
И птичка вылетает.

Мы будем счастливы
(благодаренье снимку!).
Пусть жизнь короткая проносится и тает.
На веки вечные мы все теперь в обнимку
на фоне Пушкина!
И птичка вылетает.