Имя мне легион.
Да какой из меня легион? Так - кучка похмельных кошек драных.
Он говорит, что я не человек. Да все мы здесь не человеки. Мы все уже давно умерли или перестали ими быть, если вообще когда-то были.
Создать себя очень просто. Очень просто убить себя и спокойно жить дальше.
Смерть?... смерти нет...
Интересно, кто это все придумывает? Неужели я? От такой мысли впору удавиться. Только не поможет. "Все будет так, исхода нет". Потом, проснувшись с утра с головной болью и общим омерзительным похмельем, прийдется творить дальше. Ткач. Древние не были глупыми, совсем нет. Проще были.
Воры. Воруем мысли, тела, воспоминания. Это уже хороший тон.
Замыкать на себе. Уже привычка. Ведь это так просто, так легко - пыль в бесконечном Нигде.
Привыкаю смотреть. Не хочу создавать. Творец из меня хреновый.
Безумно глупо. Кто придумал, что это нужно делать? Кто придумал? Неужели я?..
Глупые игры. Почему я думаю, что у меня есть выбор? Почему я думаю, что он должен быть? Почему нужно придумывать себе игрушки? Кто сказал, что нельзя не так? Кто сказал, что это страшно? Кто заставил в это поверить? Неужели я?...
Вопросы, вопросы, вопросы...
Он бы сказал, что все равно ведь буду. И был бы прав. Приятно думать, что могу не творить.
Господь Всебезразличный. Я так не смогу. Жаль. Это был бы наилучший выход. Без боли. Не для себя - так слишком просто. Для них.
Я не люблю людей. Они меня раздражают. Я не знаю, что такое ненависть, поэтому не ненавижу. Они меня просто раздражают. Кто придумал такую дикую вещь - любить людей?? Всех скопом - еще куда ни шло, но вот ближайшее окружение...
С непривычки очень сложно не пытаться ничего себе объяснять.
Получится ли у меня когда-нибудь?
В воображении почему-то маячит смутный образ маленькой комнаты с мягкими белыми стенами.
Чтоб не поранилась.