Жил-был на свете мальчик Лёша. Дела у него были не очень. То есть всё у него было, и образование, и работа, и жить было где и друзья-родственники любящие. Даже невеста и та была. Не фотомодель конечно, но вполне симпатичная и умная девушка. Но казалось Лёше, что жизнь проходит мимо. Умные философские книжки о её смысле наталкивали молодого человека на мысли о том, что всё идёт не так и не туда.

Как-то раз один из "друзей" принёс покурить. Это же фигня, сказал он Лёше, на неё не подсаживаются. Всегда можно бросить. Покурили. Стало веселее и тоска чуть-чуть отпустила. Окружающий мир вновь обрёл краски. На время. Лёша и не заметил, как всё чаще и чаще вместо обычных сигарет он курил необычные. Но, странно, с каждой следующей приходило всё меньше и меньше радости.

Прошло несколько месяцев. Покурить уже не помогало. Люди вокруг вдруг непонятно почему обозлились и начали желать зла. Жизнь стала ещё мрачнее, и само её существование действовало парню на нервы. Он перестал находить себе место. Временами от захлёстывавшей жалости к себе и ненависти к окружающим сдавливало грудь и было трудно дышать.

Не зря говорят: кто ищет, тот всегда найдёт. Не прошло и года, как Лёша научился мастерски обращаться со шприцем. А это уже требовало совсем других денег и Лёша начал их искать. Работать было некогда. Начал просить у друзей. Сочинит животрепещущую историю, скажет, что мама умерла и просит на похороны долларов триста. Сперва друзья давали. Один раз. Другой. Третий. А потом, позвонив парню домой и, поговорив с безвременно усопшей женщиной, начинали подозревать неладное.

Постепенно друзей не осталось. Девушка тоже ушла - устала.

Сейчас Лёша на кладбище. Постоянный обитатель. На похоронах людей было немного.
С первого раза не прошло и трёх лет. Это же фигня, всегда можно бросить.

LI 3.9.25