[показать]
Кто-то как-то сказал мне: Да это не факт, что ты любишь только самого человека, по-моему ты просто любишь любить его. Самим чувством упиваешься, делаешь себя и счастливой, и несчастной. Придумываешь себе, одухотворяешь и сподвигаешь себя на всякое, создаёшь себе это. Делаешь его единственным, без которого никак. Голова протестует, сердце знает.
Это мне нужно. Я люблю любить. Счастливой любовью. И это как воздух. Я послушала друзей. То, что творилось летом. Ломка. Кошмарное изламывание души, сердца, себя. Включение и выключение на эмоции, на секс, на улыбки и смех. Нет, смеялась я искренне. Всегда. Это не отнять. Всё остальное... Отдача? Увольте, кто вы мне? Я даю что есть, получайте это. Беру что могу, что дают и иногда чуть больше. Оставляю след. "Не забыть". Да, я сучка. Простите. И истеричка. За это не извинюсь. И меня совсем не большинство вспоминает как светлую страницу в их жизни, а меньше. Намного. Но я такая. И если ты любишь, терпи. Нет - нам не по пути. И совсем не потому, что я найду кого любить, в кого влюбиться. А потому что нам друг без друга будет совсем не так.