Ты знаешь, скоро весна. Так было всегда, и даже он не мог устоять перед ее силой. Но почему он всегда думал о смерти, когда я так хочу весной любви и счастья. Может быть в этом наша разница. Он мог писать десятки стихов о смерти, о ее могуществе, о ее красоте, он не раз прикладывал холодное тонкое лезвие к запястьям. Ему было так тяжело принять то, что в своем счастье он всегда будет один. Послушай, он не виноват, что его жизнь стала походить на проклятье, в нем не было зла, он как ребенок слишком часто влюблялся и не мог отказать, но жизнь много раз ставила его перед выбором, и заставляла его делать больно другим людям. Та легкость, с которой он разрушал чужие жизни, разбивал сердца, поражает меня до сих пор, но лишь иногда я сама себе признаюсь, что поступаю также. Я знаю, что он любил, просто не мог сойти с пути...