Прошло немного времени и Вера поняла, как сильно она любит музыку, как страстно желает он услышать хотя бы глухие ритмы электронной музыки, что так часто мешала ей спать по ночам. Она мечтала услышать еще раз звуки скрипки...
Вера сидела в кресле и вспоминала...
Слабый стон, что испускает струна, когда лезвие смычка проносится поперек ее тонкого тела, этот звук разносится по пустому теплому пространству внутри деревянной оболочки, вырывается заставляя вибрировать старую древесину затем руки, все тело скрипача, воздух вокруг него, все пространство охватывает вибрация, такая чистая и поначалу неприятная, но задевающая самые глубины восприятия и памяти. Эти звуки рождают боль смешанную с наслаждением, и потом долгое время стонут в сознании, заставляя желать эту музыку еще больше. Хочется взять смычок и провести им посвоим венам, по волосам, хочется стать скрипкой, дрожать под рукой музыканта. Быть стонущим инструментом, стать музыкой, кричать голосом скрипки. Хочется плакать и закрывая глаза вновь и вновь слышать эти отчаянные прекрасные звуки. О, это завораживающее зрелище, когда музыкант ускоряет мелодию, доводит ее до дьяволического совершенства, и кажется на мгновение, что он взывает к самым глубинам ада и возносит на небеса, он выпускает из тела скрипки демонов и они вырывают из тебя твою душу, чтобы унести ее в рай. И когда мелодия обрывается на долгой и нежной ноте, музыкант опускает скрипку и отводит дальше от себя, лишь бы не осознавать того, что он сделал, иногда он хочет выбросить ее, разбить в щепки хрупкий инструмент, разорвать струны и никогда не думать, не слышать ее плача,не любить...