стихотворное настроение болью впивается в натянутые струны прозы. Я не могу ни написать новых строчке, ни окончить этот поток бессознательного подходящей кодой. Я раскрываюсь, выворачиваюсь наизнанку, спохватываюсь, уползаю в раковину, остаюсь там до следующей осенней весны. Как долго еще жить в этом, не совершенном никем до конца мире?