ОНА смерть. Я знаю это. Иногда – мучительная, бесконечно долгая агония, иногда… Наверное, иначе, я так и не смог пережить иного, чтобы сказать наверняка.
Но только это стоит жизни. И только это – жизнь.
Странно, да? «ОНА – смерть. ОНА – жизнь»…
Вовсе нет. Это странно – пока ты не умер, пока ты не прошел ад в себе, не впрыснул яд под кожу.
Нужно умереть, чтобы жить…
Сверхчеловек… Эта идея всегда занимала умы. Писались книги, строились империи, горели города и судьбы.
Нужно перестать быть человекам и обрести «сверхчеловеческое».
…это всего лишь притяжение молекул… химический процесс… паутинки соединений сплетаются в узор и ты, на этих ниточках похож на марионетку, глупо скачешь и предвкушаешь следующую связь…
…это всего лишь схема… колкие кончики контактов, бегут электроны…
…это всего лишь…
Слова.
А слова – суть ложь.
И боль – лишь от того, что говоришь, заплетая бессмысленные звуки в кружевное одеяла, накидываешь, и…
Но разве то, что сплел, становится истиной и обретает смысл?
Нет!!! Я кричу тебе это через эту тьму, через город серых стен железобетонных домов… Но ты слышишь… Я знаю… Знаю…
Ты слышишь удары моего сердца...
Только ты…
Все это ложь.
Все это попытки разума остаться единственным живым во мне и тебе.
Это страх конца.
Я - не хочу быть «сверх».
Я - не хочу плести паутины и кружева.
Я - умер…
И я знаю что только теперь я - жив.
И, в такт ударам моего слабого сердца, сквозь холод и ночь, я шепчу то единственное...

Я люблю тебя.