прости его рай истин цвета спекшейся крови
он был в тебе
а ты
осталась в нем
разве так не бывает?
но если Бог спит и видит этот мир, то почему бы нам не жить в мире что - наш сон?
точки-запятые нервно ставят паузы меж тем что почти то, что чувствуешь
и зима отступает... отступает...
и можно целоваться на перекрестке, долго-долго, на разделительной полосе, и цвет светофора будет меняться и река машин и ручейки людей, и голоса, и взгляды...
и можно видеть друг друга в зеркале, которое не показывает отражений, а лишь - друг другу друг друга...
и можно верить в Ангелов погружаясь в мрак, ведь так сложно разглядеть в себе свет пока - в свете...
и можно...можно...можно...
Пока наши сны не закончатся пробуждением на потрепанном матрасе в странной квартире с оборванными обоями и паутиной...
и голос в трубке телефона, сквозь шум праздника в пьяно-безумных голосах: "Мне так плохо... Я больше не могу..."...
Пока не услышишь вой сирен да то, что удары сердца не в такт музыке твоих слов...
пока...

не придет время новых снов.