Скупые строчки-точки-паузы...

Так удобно вкладывать свои мысли...

В чужие слова.

Что станут - и твоими.

Неважно.
То, что тот, кто - наугад - кликал по клавишам сплетая затейливый узор, просто играл в слова, собирая кубики древней игры, готовый в любой момент - смахнуть кубики с символами человеческого - да улыбнувшись пойти пить кофе, да общаться с Небом.
Неважно.

...узор строчек-точек зажег фитиль и вскоре мозг - сдетонирует мыслями, которые не имеют ничего общего с тем, кто плел этот узор.

Образ...
Собираемый годами... Хранимый в сердце... Никто не имеет права... Даже самые близкие... Приблизится к нему...
И - старательно - каждый день - исподтишка - примерять Образ - на лица - проходящих мимо...

Надежда на чудо...

Узор чужих слов, что станут твоими, так... удобен... чтобы... сойтись с Образом...

Голос в телефонной трубке... Дыхание...

Слова исчезают... лишь гипноз звуков...

Тех самых, что...

И - неважно что то, что стоит за звуками - ничего не значит...

Ты слышишь... только себя... Образ, что в сердце...

Дальше?

Надоело.

Сама знаешь - еще одно лицо - станет в ряд тех, кого - помнишь, да и только...

Спать...

Пойдем спать...


...и пусть тебе приснятся бабочки...