Артурчик жил в Варшаве 15 лет. Хорошо жил: купил квартирку в центре, ваял что-то (мы с Кавказа все творческие личности, блин), летом с умным видом учил французов реставрировать православные церкви, зимой катался в Альпах, короче, жил хорошо. Но тут, мать ее, ностальгия. Взяла она бедолагу за хр... за уши: дескать, и окрошки сто лет не ел (блин, а когда я в последний раз ела окрошку?), и женщины в Варшаве не те (коней чтоль там они на скаку не останавливают или водку из горла пить не умеют?), ага, а еще это - умирать надо на Родине. С последним доводом я поспорить не могла, но все таки отговорила бедолагу от поспешных решений: продам квартиру, куплю в новоеб.. косино.
Ну, вообщем ждем его в гости. Готовим программу: дождись автобуса до метро в час пик, занос в вагон на Выхино, узнай какая з/п у учителей в худшколах, пройди мимо мента с такой черной рожей, на вас давно не дышали перегаром, законы кондоминимума в России или почему ваш сосед делает ремонт отбойным молотком ночью уже в течении 5 лет, лужи или искусство экстремальной хотьбы, толстые бабы берут на приступ сиденья в метро, площадь трех вокзалов...

Чем бы еще побаловать гостя?