Я иногда вздыхаю и кладу голову на руки. А ты чешешь за ухом.  У тебя компьютерный стол - из ДСП. Коричневого такого, советского немного. Со сколами. На столе лежат мои руки. На-перекрест, плашмя. Я вздыхаю, утыкаюсь носом в свои же руки. Волосы щекотят ноздри. А ты сидишь справа и чешешь меня за ухом.

      Я жмурюсь не надолго....
Потому что у тебя очень нежные пальцы. И твои касания - они всегда на грани. Я чувствую кончики твоих ноготков под волосами. На тонкой коже головы. Чувствую самой кожей. Она взрывается тысячей серебристых булавок. Булавки просачиваются под кожу, щекотят мой мозг.
Я жмурюсь. Из окна светит солнце. Рассвет. Весенний рассвет.
Чуть чуть позже мы покурим на балконе, глядя на талый снег. Грязный, чернноватый. И будет скрипеть тачка. И дворник - шваркать метлой. Потом все это будет. А я...
Всю эту длинную секунду - я жмурюсь. Потом хитро кошусь на тебя и улыбаюсь...