книжки бывают разные. бывают 100 смсок для девочек, и другие 100 смсок для их продвинутых приятелей. купили и давай друг другу рассылать пошлые стишки с однообразными намёками. бывают книжки про длинноногих охотниц, которые маникюром и мегамозгом кладут мужиков в штабеля и обладающией одной эмоцией. или про доблестных преступников, рвущих кусочек (кусочечек яб даже сказал) длинного бакса из горла товарищей по несчастью. всё это можно назвать одним словом - хуета и спустить в сортир, где подобной похабщине самое место.

А есть книги, читая которые стараешся читать медленнее, чтоб не пропустить ни строчки и затянуть неизбежный финал. Эти книги тонут в море вторсырья и тем дороже, когда крупица найдена. Автор уже никогда не напишет продолжения и это самое печальное. Трагично и смешно, без чернухи и лишней пошлости, так может нарисовать только сама жизнь. В пасмурный осенний день, на самой далёкой скамеечке в парке, стоит засидется именно с такой книгой. В общем рекомендую всем мечтателям и романтикам Виктор Конецкий: За доброй надеждой