открываю книгу....смотрю сквозь пальцы на белые страницы
на них какие-то закорючки, что вместе составляют слова...
такие знакомые....как вкус маминого супа....
но нет...не могу... я вижу всё не так как надо...
я вижу мир не единым целым...а разбитым на мелкие кусочки...
и каждый такой кусочек оглядываю со всех сторон
прежде чем поставить его в мозаику мира...
и я хочу, чтобы каждый такой кусочек
занял именно своё место....но они всё время лезут не туда куда им надо...
поэтому я никак не могу собрать всю мозаику и склеить, чтобы оставить её так на века...
12.07.03