"Хм... ребята, книга - это как подарочная коробка. У коробки шесть сторон. Гладких, приятных. Но как вы достанете то, что внутри? И как вы достанете то, что снаружи?"
(Джиа)

...листки...
Нет такого места, как дом. Там все стены измеряны четырёхмильными шагами, и хочется, как в старых мультиках, гуашью выделить следы. Малышка, улыбнись, вытри слёзы. Нам не к лицу печаль. Хотя в этом доме чего только не происходило - носились парадные чулки, обрывались лепестки у ромашки, слушались плёнки и затухали звуки... Здесь кто-то впервые признался себе, что в кого-то влюблён. Запах сосисок, томатов и риса, следы от школьной сумки в шкафу - дверь оцарапана пряжкой... Пятна от слёз на бумаге, и чернильные разводы. Нет сил, нет вихрящейся вселенной серо-зелёного цвета. Есть только прощение, которое получаешь уже к концу... Оплатив билет от Марса. Не обратно.
( из рецнзии...)


я нашла его очень давно не помню на каком сайте а сейчас это стихотворение отражает мо чувства
Меня вчера спросили, кто я,
Прося по схеме объяснить
Такой: "Не дерево, не хвоя
И не игла – я просто нить!"

Ответ мой был: "Я не паденье
Вниз с невозможной высоты,
Я не жива, но и не тень я,
Не свет, не песня, и не ты,

Не боль, не пепел звезд и кружев,
И даже не немой упрек –
Я – всеми чувствами наружу
Разрезы вдоль и поперек.

а это просто стихи которые мне нравятся.

Не делили заранее роли
Кто ничтожен, а кто велик.
По мотивам забытой боли
Снова пишет дождь черновик.
Вестник памяти и печали,
Не умеющий говорить,
Белый плащ у тебя за плечами.
Проходи. Ты будешь курить?
Нет ни правых, ни виноватых -
Только люди, как города.
Я - безумец - рожден крылатым,
В клетке запертый навсегда.
Не смотри, что седой... Я молод,
Руки теплые, я живой...
У меня был подарок - город,
Крошка-город всегда со мной.
Ночевал со мной в подворотнях,
Пил дожди у меня из рук...
Мне казалось - его не тронут,
Но его отобрали - вдруг.
Черный плащ - он безумцу впору.
Позабыв и тепло, и покой,
Я по миру бредущий - moore,
Словно по миру нищий с сумой.
И как вечный памятник муке,
Из седых морейских песков
К голове моей тянутся руки
Окровавленных городов.
Белый пепел сгоревшего солнца,
Чей-то крик обняла пустота.
Это снова отчаянье бьется
Все в крови, у подножья креста.
И уже миллионный распятый,
Изможденный, лишенный крыл,
Дожидается страшной платы
За любовь, что в себе убил.

Слышны звуки странного пира,
Птичьи когти терзают трупы.
И не хватит всех ливней мира
Напоить пересохшие губы.

(Е. Перцуленко)

Черновик

Я умирал.
В последний миг
вверху, над сердцем
прозвучало:
"Ты не готов. Ты черновик.
Все вычеркнуть. Начать сначала".

Проснулся в холоде. Река.
(Та самая). И ночь. И лодка.
И чей-то зов издалека.
И неба жаждущая глотка.

Я вспомнил все. И я не смел
пошевелиться.
Я не успел. Я не сумел
осуществиться.

Был замысел. Была гора.
Была попытка.
Шумели ливни и ветра.
Ползла улитка.

Я жертвы приносил богам
натурой мертвой,
но я не знал,
не знал, что сам
назначен жертвой.

Я целый мир в себе носил
и жить пытался,
но благодати не вкусил,
не догадался.

Я не сумел. Я не достиг.
Я отработан.
А мой убийца - беловик -
смотрите: вот он.
Его лепила та же боль,
но отличала
способность снова стать собой,
начать с начала.

(Леви)

Пальцы в розетку,
Петлю на шею,
Хотел побриться -
Бритвой по венам...
Напиться крепко
Я не сумею...
Как мне забыться
Почти мгновенно?
Земля - на завтрак,
Мечты - на ужин,
Нам в этом мире
Солнце - не в тему.
А может, завтра
Я стану не нужен...
Кто о вампире
Сложит поэму?