В городе идёт дождь…

В городе идёт дождь…
Не капает, не льёт, не хлещет…

Идёт.
[555x555]
Стоишь в маленьком белесом просвете,
остро чувствуя непокрытой головой
редкие холодные капли, а вокруг идёт дождь…

Крадётся вдоль горизонта на серых полосатых лапках-струях.

Одну отдёрнет – вторую протянет.

Играет с городом.

Не задерживается на одном месте больше пяти минут.
Но и не уходит. Это живой дождь.

Почему?

Остановись под цветущим каштаном,
вдалеке от трассы, взрывающей лужи тугими колёсами.

Прислушайся. Может, поймёшь.

Если остановиться, наверняка поймёшь.
Ведь самое главное – остановиться.
Застыть во времени.
Почувствовать дождь всем телом.
Раствориться в нём.
Не жгучее извёсткой оплывших стен,
но теплом созданного дыхания.
Замерли.
Слушаем.
Этот – живой.
Прислушайся.

Птицы поют. Они знают.
Они не будут петь для простого дождя.

А люди уже забыли.

Для них это просто дождь.
Спешат с работы, у зонтика отлетела спица,
в туфлях хлюпает вода, ах, проклятый дождь,
как некстати, как не вовремя. Торопятся жить.
Но не умеют.
Это и в самом деле сложно, не спорим.
Сложно даже нам.
Проще обругать дождь.
А дождю интересно.
Вот и не уходит.
Забавляется.
Налетает, чернит каплями белые брюки,
с пулемётным треском вспенивает мутные лужи.
Пугает. Стра-а-шно!
А дождю смешно. Нам тоже.
Люди бегут мимо, прячась под зонтами и пустыми пакетами.
Жарко дышат во влажной толчее автобусов.
Успели. Спрятались. Уф-ф-ф!

От кого?

Пусть думают, что от дождя.

Так проще.
Они слушают его, но не слышат.

Зачем?

Это же обыкновенный дождь.
Вода, капающая с неба.

Покоробелые ботинки, расплывающийся макияж,
сохнущий в прихожей зонтик.
Они смотрят сквозь него, но не видят.
Ну да ладно.

Они всего лишь люди. Что с них взять?

В конце концов, дождь идёт не для них.
Для нас.

Кто мы?

Спроси у дождя…
_