"Синдром опавших листьев",- красиво так звучит,
Но так обозначают, когда душа болит.
Болеют этой хворью всего сезон один,
Когда-то называли, его попроще - сплин.
Приходит неоткуда, уходит в никуда,
Синдромом этим странным болеем мы всегда,
Нас заражает Осень, кого-то посильней,
Легко совсем кого-то - всем грустно от дождей.
Синдром обычно лечат: чай, книга и камин,
Хоть как остерегайся, приходит этот сплин.
Щемит внутри немножко и хочется тепла,
Объятий нежных, долгих, когда трещат дрова...
Но вот опали листья, снег их запорошил,
И что-то в нас вливает потоки новых сил.
Наверно, для чего-то нам это все дано,
Чтоб подвести итоги, посеять ли зерно?
Не в почву из сомнений их убирают слой,
Их все уносит ветер с опавшею листвой.
Душе, как и природе, нужно отдыхновенье,
Хотя бы не надолго, хотя бы на мгновенье.
Нам Осень тихо, мудро грусть в чашки разольет,
Она всегда с горчинкой с такой бывает мед.
"Синдром опавших листьев", - дождь по окну стучит,
Мудра, конечно, Осень, пройдет все, отболит...
Ирина Исмейкина
|
|
