Ты вертишь меня в своих неумелых руках, как кубик Рубика. Пытаешься собрать грани, понять закономерность, алгоритм. Привык действовать по шаблону. Думаешь, что достаточно подарить цветы, сводить в кафе и красная грань соберется — я окажусь в твоей постели. А еще можно устроить поход по магазинам — и вуаля, еще один цвет собран. Все легко, все просто, если знаешь как. Только я, почему-то, не вписалась в твой шаблон. Собираешь меня, собираешь, а ничего не получается. Выпадают клетки. Не собрать. А ты все крутишь, настойчиво, упрямо. Ведь это же твоя игрушка. А пора бы уже признать, что либо у тебя руки из задницы, либо игрушка - не твоя…




Мне все сложнее находить тебе оправдания. Подбирать слова, щадить твое самолюбие, не ранить гордость. Возвышая тебя, я каждый раз забиваю себя. Стоишь на моем хребте, как на пьедестале почета. У каждой твоей медали есть обратная сторона. В виде слез, слепой веры в тебя. Вчера ты об этом помнил и ценил, сегодня воспринимаешь, как должное, а завтра — и не вспомнишь. Будешь наивно полагать, что всего достиг сам. Дальше пойдешь один, воспринимая меня, как обузу. Налегке, ведь оно быстрее, проще… все выше и выше, по головам, по чужим судьбам подошвами дорогих ботинок. Тебе это стало привычно, а я лишь перекрещусь, что дальше один, без меня.



Знаешь, какая твоя главная ошибка? Ты недооценил меня и слишком уверовал в собственные силы. Считал, что вывезешь. Справишься. Сломаешь мой хребет через колено, подстроишь под себя и сделаешь, как тебе удобно. По вздувшимся жилам на висках вижу, что надорвался бедный. Не смог, не осилил. Покрывешь теперь грязью, прикрывая собственную слабость. Дам один совет: в следующий раз бери барьер пониже, чтобы на спотыкаться о таких, как я. Кто же виноват, что твоим потолком оказалось то, что мне по колено…



Счастье возможно лишь с тем, с кем живет твоя душа. С мыслями о ком засыпаешь и просыпаешься. С кем молчать важнее, чем говорить. Кто слышит тебя даже, когда ты не проронил ни слова. Кто по стуку твоего сердца определяет, о чем болит твоя душа. Кто является причиной твоей улыбки, такой искренней, как у ребенка. Кто не ищет в тебе причин, чтобы любить, а делает это вопреки твоему несносному характеру и целому выводку тараканов в голове. С тем, кто будет с тобой рядом, когда другие отвернутся. Поэтому так мало счастливых… и так много покалеченных.

© Паутина чувств