Где-то в августе, когда одним прекрасным утром воздух вдруг начинает пахнуть совсем иначе, ты понимаешь: сентябрь наступает на пятки последнему месяцу лета.
Солнце уже не обжигает так сильно, а словно целует твои плечи. Сизой дымкой тянется вечерняя прохлада, а свежезаваренный травяной чай отдает сладкой меланхолией.
/Анна Штамбург/
Шаг за шагом, за шажочком,
взмах крылами:
это осень, мой дружочек,
между нами,
это ветер странствий дальних
спать улёгся.
Но хранить умеет тайны
наше солнце.
Завтра смоются загары-
лета метки.
Посидим за самоваром
с чаем крепким
с чабрецом-лавандой-мёдом,
а меж нами
сядет осень посерёдке:
«Что? Не ждали?»
Сказки, байки, небылицы
будем слушать,
перелистывать страницы
этой врушки.
Осторожно, незаметно,
без вопросов
Поутихнут звуки лета.
Царствуй, осень!..
Не поплачется в жилетку.
Ходит гордой..
И безрадостней, и злее
прошлогодней…
© Copyright: Айла Ше, 2022
Свидетельство о публикации №122092204909
Пока лето догуливает свой жаркий бал, можно отойти немного поодаль и отыскать тихий и тенистый уголок...
Обрадоваться понедельнику, напоминающему, что какие-то вещи всё-таки могут идти своим чередом.
Отмыть до прозрачной свежести припылённые августом окна.
Замешать творожники на миндальной муке и черешневой мякоти.
Отчего-то неведомая тяга к самому простому, обыкновенному, житейскому, в сложные времена становится едва ли не единственным лекарем....
/Лиля Град/
|
|
