Я, конечно, знаю, что наш офис расположен не в офисном здании, а в жилом доме, и что со двора даже есть подъезды, через которые можно попасть к квартирам. Но я, в общем, никогда не придавала этому факту особенного значения. Ну жилой дом и жилой - мне-то какая разница? Меньше соседей - меньше машин на стоянке... Но сегодня жильцы квартиры сверху напомнили о себе. И были блистательны и великолепны.

Итак, представьте себе: переговоры. Кабинет Самого Толстого Начальника - длинный стол, большой проектор на стене, по сторонам стола сидят серьезные дяди и тети, руководители каких-то там крупных компаний, изготовляющих медицинскую технику. Я, как всегда, протискиваюсь с какими-то документами на подпись и все тактично умолкают, пока Начальник шуршит пером по бумаге... и в этой тишине явственно слышен подозрительно знакомый скрип. Начальник смотрит на меня. Я пожимаю плечами. Начальник утыкается обратно в бумажки и только он подносит перо к месту росписи, как к скрипу добавляются сладострастные стоны. Женские. Медленно, одно за другим, лица обращаются к потолку. Мужчины поправляют галстуки. Начальник не глядя расписывается на документах. Я очень хочу упасть на пол, схватиться за живот и там кататься в истерике. Все держат себя в руках, и только чуть заметно кривятся, когда к женскому голосу добавляется мужской. Ритм скрипа усиливается, в голосах слышны победные ноты... и все затихает. Начальник молча подает мне бумаги.

- Partners? - спрашивает кто-то.
- Neighbours, - отвечают ему.

Занавес.