Раздавался шелест платьев.
Снилась пышная сирень.
— Подскажите, это счастье?
— Это просто новый день.
Много было дел у мая,
Мир по слову сочинять.
— Что ещё здесь предлагают?
— Вид на утреннюю гладь.
Солнце цвета померанца
Навещало города.
— Разрешите задержаться.
— Как надолго?
— Навсегда.
Алеся Синеглазая
Каждый день имеет свой цвет, аромат и даже вкус. Трудно понять, ты ли выбираешь этот день, или он тебя – такие они капризные, эти обычные дни...
Есть дни сочные, пряные, с заметной перчинкой интереса, удивления и неожиданности, с имбирной остротой и лакричной загадкой исключительности. Есть тягуче-сладкие, приторно-медовые, пахнущие сиренями, акациями или прочими липами. Бывает день кислый, как лимон. Кажется, что ещё немного и ты тоже, заглядывая в зеркало, увидишь такую вот, совершенно лимоново-кислую собственную мину.
А знаком ли тебе пресный день? Такое ведь тоже случается: ничего особенного, ничего нового, ничего вразумительного...
Бывает, мыслям становится тесно, а распробуешь их на вкус – горчат. Бывает, кружится голова от лёгкой терпкости и влюбленно-воздушной поцелуйной сладости. Бывает, хочется разбавить графичную чёрно-белость яркими пятнами. Бывает, ты терпеливо сплетаешь туманы, зачаровывая весь мир вокруг, добавляя дню загадочности и чуть солоноватой влаги, скрывая краски, меняя лица, погружаясь в дремотную мечтательность.
Какой вкус у твоего сегодняшнего дня? Какой день сегодня выбираешь ты?.. Какой день сегодня выбирает тебя?..
Ольга Мешковская Пятакова