Все стали вдруг поэты. О снегах
Слагаются изящные куплеты...

Трамваем мерзлым, пряча синий нос
В ладошке, чтобы избежать сюрпризов,
Спешим домой, кляня дурной мороз,
И греемся, уткнувшись в телевизор.

И сладко грезим, в кресле развалясь,
О дальней тихой голубой лагуне,
Где девушка, под солнцем распалясь,
Танцует рок-н-рол на чьей-то шхуне.

Там нет мороза, не бывает льда
Иначе, чем в бокале с темным виски.
Там паруса, над мачтою звезда..
Там губы сладки, а объятья близки.

Там лыжи мчат над пенистой волной,
По палубе там ходят без сандалий.
И, полируя дерево стопой,
Живут не зная северных реалий.

Но девушка, от танца утомясь,
Устав от счастья пребыванья в неге
В своем шезлонге, с горечью борясь,
Мечтает о далеком белом снеге.

Читатель, замороженный Москвой,
Покрутит у виска: "Она с приветом?
Вот это жизнь! Да мне б хоть день такой!"

Там хорошо, где нас сегодня нету.