Не у всех прямая дорога,
ведущая к Храму,
ускоряем свой бег,
обгоняя усердно друг друга,
и комедии детства
всё чаще похожи на драмы,
причастись, человек,
отрекись от порочного
круга...
Ты наденешь лавровый венок
наверху пьедестала,
и любовь отцветёт белым цветом
как ранняя вишня,
жизнь с годами труднее,
отнюдь, она легче не стала,
дружба крепкая редкость,
часто слышим "прости",
что так вышло...
Мчатся годы как кони
по краю крутого обрыва,
не сдержать их уздой
и к столбу привязать
безуспешно,
ностальгия свербит
как короста больная с нарывом,
и никто, и ничто
эту грусть никогда не утешит...
Не справляется мельница Бога
с грехами людскими,
бесконечная очередь рвущихся
к Раю людей,
и нелепый патрон просвистит
как в годины лихие,
и всё тише и реже
нам в саду пропоёт
соловей...
Лора Татаурова
|
|
