Когда б в том страшном сорок третьем

Отца не вынесли бы с боя,

Мне не родиться бы на свете.

И было б всё совсем другое.

Из тех, рожденных в двадцать третьем,

В живых осталось половина.

Не все вернулись к своим семьям.

Война проклятая повинна.

***

[454x700]

Он был из тех, кому нельзя,

Нельзя ни разу ошибиться.

Рвануло, комьями земля

Ударила ребятам в лица.

Остался кто на век лежать,

На той земле, под Ленинградом,

А он кричал, и звал всё мать,

И санитар ругался матом.

Два года по госпиталям.

Вместо ноги по пах култышка.

И пообвык он к костылям,

А двадцать лет, совсем мальчишка.

Прошло уже не мало лет,

Но все ж не заживают раны,

Болит нога, которой не

Да так, что тошно ветерану.

До крови стертая культя,

Протез увы не так хорош.

Зубами, сжатыми, скрипя,

Но ходит на работу всё ж.

Ведь надо жить. За всех, за тех,

Кто никогда уж не вернется,

И не услышит детский смех,

И не увидит больше солнца.

Но все ж война его достала

Через пространства и года.

И в пятьдесят его не стало…

Ушел навечно, в никуда.(АПОС)