Писанина так надоедает,
Как болезнь,а с чем еще сравнить?
С кем-то всё желанье пропадает,
Как один не даст и часа жить.

Думаю и думаю,мечтаю,
Как слова по теме подобрать.
Если получилось,то летаю.
Если нет,сижу курю опять.

Не могу я обрести покоя-
Хочется и хочется творить.
В самом деле,что это такое,
Что буквально мне мешает жить?

Эта хрень,что бурей небо кроет,
Вихри в голове дурной крутя?
Прав был Пушкин,что как зверь завоет
Или вдруг заплачет,как дитя.

Больше ничему в башке нет места,
Только строки и обрывки фраз.
И леплю стихи я ,как из теста
На беду и радость людских масс.

Что ни день,то новое творенье
И не два,не три,четыре,пять.
Льют потоком горным сочиненья,
Успеваю только рассылать.

Если также будет продолжаться-
За год тысяч десять напишу,
А потом,чего уж тут стесняться:
"Сможете вы так?"-у вас спрошу.

22.11.2016.