Метёт пурга… Мороз, метель…
А ветер глухо подвывает,
Пуховиком одета ель,
А снег искрится и сверкает…

Сплошной, тяжёлой пеленой
Задёрнуто, как марлей, небо;
Унылой скучной чередой...
Проходят дни в тоске по лету.

Лишь где-то тихо скрипнет наст:
Под снегом ветки сильно гнутся,
Но мыслей скучный пыльный пласт
Едва ль заставит встрепенуться…

…Я здесь, в заснеженной избе.
Теплится огонёк лучистый,
Мороз рисует на стекле
Узором тонким, серебристым…

Шипит на печке самовар,
Мурлыкает лениво кошка,
А из трубы клубится пар,
И ветер хлопает окошком…

За днём проходит день, опять
Уныло тянутся недели.
И больше нечего желать,
Как мягко постланной постели…

А сердце просится в Апрель,
К Весне из ярких лабиринтов…
Туда, где звонкая капель
И терпкий запах гиацинтов.

Не для того, чтоб стать поэтом
Я в этом мире рождена...
С неброским, простеньким сонетом
Вся жизнь моя сопряжена.

Движеньем клавиш чёрно-белых
Расстроив робко тишину,
Пою о жизни, как умею,
Слагаю строчки – как могу!

Порой печальные напевы
Из сердца льются – ну и пусть…
Ведь в них куплеты и припевы –
Со мной сроднившаяся Грусть.

...Не для того, чтоб стать поэтом
Я в этом мире рождена:
Вся жизнь моя - судьбы куплеты,
И боль, испитая до дна…

Но в ней Любви неугасимой
Нетленный зиждется огонь.
Не всё в ней гладко и красиво,
Бывает плач, бывает боль,…

А я живу одной Надеждой,
Одну мечту боготворю,...
Что в Небе, в Вечности безбрежной
Я обниму, кого люблю!...

© Copyright: Светлана Голубка, 2015
Свидетельство о публикации №115032606018