
Время... Кто это выдумал, будто бы – мчишься куда-то?
Ты застыло на месте на многие тысячи лет.
Мы бредём по тебе, по красотам багровых закатов,
Через ночи опять приходя в долгожданный рассвет.
Не имеешь ты хода, лишь нам задаёшь направленье –
Сценарист наших судеб, рождений, болезней, смертей...
Для тебя наши жизни – игрушки. Всего лишь мгновенье
Ты используешь нас. Мы – статисты в массовке твоей.
В запылившихся складках томятся веков фолианты,
Искажая сквозь линзу проекции прожитых дней.
Что скрывается в мрачных космических струнах-гигантах?
Отчего неуютно так в маленькой нише моей?
Затаиться б... Не прошлым, не будущим жить. – Настоящим!
Замереть на каком-то отрезке и слиться с тобой,
Выбрав тот промежуток, в котором ни горя, ни фальши...
И, когда уходить, попытаться решить мне самой.
© Шедевра
* |
|