Август. Восьмое. Летят паутинки.
Вдруг осознала: стрижи улетели.
Как-то нечаянно, вдруг опустела
Неотбелённого неба холстинка.
В раме окна на привычном пейзаже
Новыми красками день разукрашен.
Лето становится старше и старше,
Не замечает потери-пропажи.
Лето мудреет, ему всё понятней
Времени быстрого скоротеченье.
Дарит оно нам любовь и прощенье,
И раскрывает в привете объятья.
© Copyright: Смоленцева Ирина Викторовна, 2026 |
|