Лидия Преображенская.

Я отыскала о ней только несколько упоминаний, скупых и кратких: родилась во Фрунзе, в 1963 году. Певица, композитор. Имеет диплом музыкального училища по классу фортепиано. Живет во Владимире. Пишет романсы и песни на стихи поэтов девятнадцатого века и начала двадцатого. Потому что лучше воспринимает то время, чем сегодняшнее. Это ее собственное признание.
Смотрю пристально на фото… Стильное. В пленительно острой манере Серебряного века. Той эпохи, в которой будто бы живет ее душа… Поселилась навсегда. Почему - будто бы? 
Так и есть. Ее Душа полностью живет в Серебряном веке. Полностью. Не околдована. Страстно, полно - живет, трепещет, переливается, дрожит в хрупком контуре - бокале ее голоса. Голос — это храм Души. Ни сердца, ни эмоций каких - то, а именно - Души. Скользящей, трепетной. Прячущейся от ран, царапин, шрамов... Я не знаю, от каких ран. Не могу ни о чем судить и говорить. Не дано, не дозволено. Не нужно. Да и - зачем?
Но мне упорно хочется написать о ней новеллу. В духе, в стиле Бунина… Коротко, характерно, резко. Без лишних слов. Пытаюсь, черчу слова…

Женщина, с нервным лицом, точеным профилем, в черно белой гамме костюма, Лицо - в полутени, характерный рисунок носа, линия руки, усталый профиль. Четкий, он немного все же расплывается в зеркальном тумане. А, может быть, и нет… Не расплывается.
Что похоронила эта Женщина в прошлом? Что оставила? Что потеряла, что отстранила от себя? О чем она думает? О чем вспоминает? Чей портрет любовно рисует тонкой палочкой мундштука в своем воображении? Она, наверное, устало затягивается сигарным дымом, с паузами, принимая позу дремлющей кошки, трепещущей бабочки. 
Вот только дым горек, и бабочке больно биться о стекло, о раму. Больно, Невыносимо. 
Манера исполнения романсов Лидией Преображенской уникальна.
Она не подражает совершенно никому. Сама пишет музыку к уникальным и драгоценным текстам. Делая их еще драгоценнее. Еще неповторимее. Характерные паузы между куплетами. Как горький выдох.
В музыкальном рисунке ритмике романса, как в камее, проступает нервное дрожание скрытых слез, тоски, очарования… Разочарования жизнью нет в них. 
Есть скрытая сила, энергетика, и чуть насмешливая ирония – неотъемлемая черта настоящей Женщины. Во все времена, лета, эпохи….
Я слушаю, слушаю, почти не дыша… Что-то мешает мне дышать… Восторг, спрятанный глубоко, наивный, трепетный… Кусая губы, вспоминаю, что когда-то в России так слушали Анастасию Вяльцеву. И тут, на камее романсовой, для меня - вдруг и очень зримо - проступает едва уловимый контур портрета, штрих, абрис тайны. Преображенская – вдруг понимаю я - чем-то напоминает легендарную чаровницу сцены начала двадцатого века. 
Схожа она с Вяльцевой неуловимой нотой печали, загадки, шарма блоковской Незнакомки… Вечностью этой ноты. Непреходящестью ее.

Вспомнив все это, сравнив, я понимаю вдруг, ясно и горько, что исполнительница имеет право на любую Тайну, так донося до нас мелодику и силу русской поэзии и русского слова. Я - просто слушаю. Обвороженно… Другого не нужно. Не дозволено. Да и зачем – другое? Моя новелла закончена. Завершена. Как штриховой и отрывистый портрет твердым и острым серебряным карандашом, на выдохе. Горьким, как самая высокая нота в гамме… Самая совершенная -  до несовершения нота. Может быть, делая, пусть, и только - на миг, совершенными нас, слушателей… современников, сопричастных…

Звучит «Примитивный романс» на стихи Игоря Северянина

https://www.youtube.com/watch?time_continue=24&v=CSIygmPRUmk

Рубрика произведения: Проза -> Эссе
© 01.09.2017 Madame d~ Ash(Светлана Астрикова)

https://www.chitalnya.ru/work/2053419/