| Мой Ангел, нет которого родней, Которого мне так недоставало, Из множества уже прошедших дней Лоскутное сшивает одеяло. И следующий каждый лоскуток, Отличен по размеру и по цвету. Ко вторнику в весёленький горох, Он пришивает клетчатую среду. И улыбаясь, как бы невзначай, Что день за днём, а дальше год за годом, Заваривает мне душистый чай, С июльским чуть засахаренным мёдом. Ты не печалься! Мы уж как-нибудь... Рука в руке по жизни только если... И уронивши голову на грудь, Я засыпаю в тёплом мягком кресле. И в волнах утекающего дня, Я выгляжу спокойным и усталым, И Ангел мой заботливо меня, Накроет недошитым одеялом. И вижу я в сентиментальном сне, Такую незатейливую малость, Что к одеялу, что лежит на мне Лоскут сегодняшний пришить осталось... Дмитрий Ничей |