ПРИНЦИП

Чернокожая ночь натирается розовой краской.
Ветер выдохнул с Юга и двинулся в гущу листвы.
Брахма делает мир - лепит заново лица и маски,
Озирая свой труд золотыми зрачками совы.

Он поет, но в пол-голоса. Он сберегает дыханье,
Ибо ритм священен и пауза все исказит.
Это смерть - на миру. Ну а жизнь обретается в тайне...
Ни идей, ни материй - лишь свет из ладони скользит.

Брахма помнит итог - дым пожара и небо - как свиток...
Миллионы вселенных закончили именно так.
Но он знает, что смерть - это только одна из попыток,
Погребальным костром
превозмочь
нарастающий
мрак.