Стихотворение.

Тихо канули в Лету кликуши,

Проржавели вериги грехов.

У поэтов - прозрачные души

Рвутся в клочья о крючья стихов.

Нам неведомо таинство смерти

И не жаль трудно прожитых лет.

Шепчут на ухо хитрые черти:

«Вот петля, бритва есть, пистолет.

Жизнь земная - премерзкая штука,

Брось её. Удавись, застрелись.

Ну, к чему эта адская мука?

Будет хуже. Как тут не крутись.

Посмотри на посмертье Марины

Её любят и ценят. А ты

Всё стоишь у дурацкой стремнины,

Запредельной боясь темноты».

А у серой могильной плиты

Засыхают бесславно цветы.

Игорь Кулебякин.