Стихотворение.

Как несчастливая судьба,

Упала лунная подкова,

С небес. Горят в полях хлеба,

Россия полем Куликовым.

Для мира стала. Новый враг,

Пронзил стрелою тело неба.

И кровь небесная в овраг,

Стекает - на остатки хлеба,

Поспешно брошенного. Дом,

Уткнулся пыльной крышей в землю.

Я вздрогнул и проснулся. Сон,

Как опыт дедов я приемлю.

Я злюсь на время, на себя,

На сновидение. Тревожно.

Горят, горят в полях хлеба,

И мне спасти их невозможно.

Игорь Кулебякин.