Стихотворение.

Опять я слышу дальний клекот грома,

На тропках в сквере оживает пыль.

У потемневшего жилого дома,

Стоит, застыв, как сфинкс, автомобиль.

О, тишина! Ни радости, ни стона.

Проклюнулась из старой сказки быль.

Идёт гроза: во всю дневную ширь,

Воинственных зарниц горит корона.

Двадцатый век; мертвы давно герои.

Один стою у стен российской Трои,

И напрягаю зрение и слух.

Мне мнятся впереди то бой, то плаха,

Промокла без дождя моя рубаха,

А тихий ветер так ленив и сух.

Игорь Кулебякин.