Стихотворение.

Суровый век, порубленный мечами,

Твой прах хранит в курганах тишина.

Лишь только солнце в травах, вечерами.

Пригубит кубок старого вина.

Взгляни же вновь раскосыми глазами,

На сонный лик российского села,

Пускай звенят призывно удила,

И даль горит походными огнями.

И дай-то Бог, услышать снова речи:

«Не дрогнем, русичи, в жестокой сече,

В любом из нас живёт бесстрашный скиф.

Почётна в этой жизни наша доля,

За нами, братья, щит лесного поля,

И стрелы тонкие зелёных нив».

Игорь Кулебякин.