Я часто мучаюсь ночами,

По крохам соберу стихи,

Витая райскими лугами.

Никак не пишутся они.

В них шум дождя хочу услышать,

Шуршанье осенью листвы,

Кривых слепящих молний вспышки,

Молчанье сказочной луны.

Стихи ко мне приходят тайно,

Прервав несообразный сон.

Они совсем не гениальны,

А кто-то скажет: «Моветон!»

Болезнь моя неизлечима,

И строки рвутся из души.

Объята мыслями благими,

Я всё равно пишу стихи.