Не мог спать, писать, мечтать и находится дома.
Одевшись, взяв сигареты, плеер и ключи, немного подумав, словно вспоминая что-то, уверенным шагом, шагом уходящего без сожалений и сомнений, уходящего навсегда из ниоткуда, вышел из дома на улицу.

Там резвилась знакомая августовская ночь, она, казалось, блистала своей красотой, свет фонарей спокойно отражался в лужах, что дождь весь день так аккуратно рисовал, с мокрых веток усталых деревьев темно-зеленые листья тяжело клонились к чистой земле, а асфальт рассыпал случайные лучи, и даже в самом воздухе была какая-то приятная свежесть. Чувствовалась легкость и свобода. Понимая ее, ночь, он видел поразительный рассвет в эти мгновения.

С усталым восхищением стоял у подъезда, лениво докуривая предпоследнюю сигарету, ни о чем не думая или думая ни о чем... в наушниках звучали «Времена Года» Вивальди.

Парень или уже мужчина, он оставался собой и вне себя, смотря на все это своим обычным грустным взглядом, словно человек-тоска. Все мысли были о ней и о том одиночестве, которое та так неизменно оставляет с ароматом своих духов..

Вдруг боль, из пустоты проснулась встревоженная боль, разрастаясь в глубине устрашающей волной волнений в тех самых мыслях, а лето вдруг обратилось голой осенью, и он увидел, что грусть в его душе давно пересилила умение быть счастливым, умение радоваться жизни по-настоящему, просто понял: вчера она приходила в последний раз, подарив самую прекрасную ночь жизни…

Дождь перестал, укрывшись звездами заснув на облаках, зато теперь беззвучно плакал обычный мальчик, ведь тот, другой, его уже здесь не было - он улетел…и где-то о том же или о чем-то другом, плакала девочка-ночь или просто - она.