Мысли, словно облака, так часто мне не ясно - откуда и куда по небесам они блуждают, что за образы собой рисуют, по дуновенью ветра изменяя очертанья, направленье... и столь неприятно, если вдруг переборов какой-то душный страх, собрав всю глупость в точку, породив наивность и надежду, решишься рассказать кому-то, показать их, одновременно теряясь в попытках осознать туманный смысл, сущность, вдруг обнаружить, что то тучи, затмившие прекрасное, чистое солнце иных представлений и ожиданий близкого...