Апатия поборолась сама собой. Хочется улизнуть, конечно, но мы сильныЕ, мы выстоим.

Хожу в юбке и шпильках, наблюдаю превратившийся в дождь снег. Размышляю о нарративе и постколониальной критике Чужого. И еще - что, черт возьми я тут делаю? Это же настолько проще уехать домой, лежать под одеялом, читать "Сагу" или Сартра, есть нарезанные дольками яблоки и пить морковный сок.

Но неееет, мы же не ищем легких путей, мы будем тут сидеть до пары ненужного английского, задаваться вопросом жизненно-важным - а как глагол ту би поставить в прошедшее время. Думать - какого черта, и омжет быть перейти в другое место, где можно будет разговаривать.

И только потом, вечером, уехать домой, залезть под одеяло, поставить себе фильм Кустурицы, или Кубрика и отдыхать.