Когда то это случится. Когда-нибудь, необязательно где-то близко от непосредственного места действия. Необязательно что бы кто то это заметил. Может быть даже сам обладатель таких важных желаний. Это произойдет обязательно. Не глядя ни на дождь, ни на красные облака над почти бездонным океаном. Там обязательно будут летать ласточки, и петь какие-то незнакомые мне птицы.

Произойдет важное. Кто-то, все так же не важно кто, подумает, что хорошо бы написать книгу. Такую небольшую, но очень нежную. Книгу-песню. Книгу сон. Книгу-совсем-не-путеводитель-по-жизни. Просто Книгу. Хорошую. О паре. И о чувствах. И о нем, и о ней. И о бесчисленном количестве случайных людей. И  о море. И, может быть о горах. Но главное, это будет книга о жизни. Настоящей. Без оправданий и без умалчивания правды. Не жизнеописание – нет, в них нет ничего живого. А книга-жизнь. Для таких же как он. Или может быть эта мысль придет в голову девушке?

И тогда начнется новое. Новые люди сойдутся в новом порыве страсти, и новые случайные люди будут пытаться разорвать экстаз их счастья. И новые теории. И новая жизнь. И может быть это будет моя жизнь. Когда нужно будет начать сначала то, что так давно хочет родиться. То, что так давно вынашивается и лелеяться.

А, быть может, этот момент уже наступил? Быть может тогда, августовским и очень теплым вечером, после бокала шампанского и половинки куска тортика и произошло Это. И теперь я – игрушка в руках, вероятно неумелого, но очень старательного писателя?