Иногда мне кажется, что это моя судьба, ускользать из объятийй дорогий мне людей. Ждать, бессмысленно перебирать воспоминания, фотографии и стихи, сохранившиеся на клочках бумаги. И пропускать. Делать не вовремя. Или вообще не делать.

Уезжать, все бросая, а потом корить себя за труусость.
Что это, судьба, рок? Я как на трассе, которая ведет вникуда, а что будет дальше не известно даже строителю этой трассы, потому что я как бы повторяю чужие судьбы, клочки судеб.

А есть ли моя? или это и есть моя?

Пару дней назад один очень хороший мужчина сказал: А ты, Сань, таки осталась поэтом.
Так вот ответить я могу только - хреновый из меня поэт, раз не могу придумать веселых строчек.