Вот когда всю ночь из глаз льются дурацкие слезы, пальцы набирают-и стирают слова в телефоне. В голове проносится невероятное количесво мыслей. А еще с утра, буд-то бы чьей то рукой подложенная книга "невероятная легкость бытия". И первые 50 страниц - удар по тебе. Потому что ты уже пережил ,казалось все это ночью, как то сумел успокоится, и тут - вдогонку. Не забывай, мол. Не стоит. И опять потом эмоций. И утреннее объясние, и так хотелось перелететь далеко-далеко увидеть грусные глаза, со смешинками. Да, такие вот, грустные, но обзязатлеьно со смешинками. И понять, что совсем не "недостаточно" а очень даже вмеру. И улететь назад к своим штудиям, но уже совсем в другом ореоле.
На деле все всегда получается по иному. Но это иное - не значит, что хуже. И слезки больше не текут. И от тяжести осталось только ноющее где-то, но уже так по-выздоравливающему ноещее. И книжка в рюкзаке эта есть. Только страшно открывать 51 страницу, вдруг, понимаете, вдруг там будет написано ТАКОЕ, что мое маленько сердце не переживет? А и пусть будет написано. Это же так.. интересно, как это - не пережить. Нет, пережить, конечно, но не пережить. И потом смотреть назад и думать - а вот тогда я - не пережила. И, может быть, не пережить опять. Что бы в тридцать пятый, да нет, что там, в стосорокдевятый раз осознать, зачет прямо до одеревянения пальцев сжимать замок рюкзака. Уговаривать себя взять другую книжку. Нужную. И брать эту. И перечитывать сначала все странички до 50. что бы опять и опять.
ЧЕрт возьми что там, на этой 51? Осталось совсем чуточку. Дописать работу. Купить попить. Влезть в транспорт и.. открыть ее. ух.