Аккорд, еле струны дрожат на гитаре,
Молчит фортепьяно, оборвана флейта.
Вы песню мне сами собой наиграли
О том, что я раньше не знал Вас жалею.
Вы дождь, промочивший бродягу до нитки,
Вы солнце, которое тут же согрело,
Струна у Паганини на скрипке,
Вы мёд, от которого быстро пьянею.
Мадам, без Вас убого убранство,
Мадам, Вам мало в Париже пространства,
Мадам, Вы так безумно красивы,
Мадам, Вы далеко от России.
Вы сон, от которого мне не проснуться,
Вы роза в парижском изысканном стиле,
Вы плен, из которого мне не вернуться,
Вы ветер, такой долгожданный при штиле.
Я ваш, ваши руки я нежно целую,
И губы касаются шёлковой кожи,
Париж, на асфальте Вас дети рисуют,
Мон шер, как Вы на королеву похожи.