
Ах, Пушкин, Пушкин, милый Пушкин,
Чего пустой бульвар стеречь?
Приди ко мне, погрейся пуншем –
Гранитный плащ не греет плеч…
Всё те же снеги, те же сани,
Идалии и Натали,
И только няни, бедной няни
Твои друзья не сберегли…
Каких я вин заморских не пил,
Каких не нашивал оков –
Стучит, стучит мне в сердце пепел
Твоих златых черновиков.
/авт. Ал. Решетов/
|
|