Не сержусь на тебя. Простила. Не сержусь на тебя. Простила. Нет стихов - и обиды нет. Я когда-то от них простыла И лечилась немало лет. То настойкой на травах горькой: Пила залпом и боль, и грусть. То варила глинтвейн на корках... И учила их наизусть. Лихо ставил мне банки вечер, Поджигая твой новый стих. Мне вжимались кружочки в плечи, Забирая болезнь под них. Чередою озноб до дрожи Бил на разность температур. Вроде, я не была похожа На твоих... тех влюбленных дур. И могла бы уйти - осталась. И болела, впадая в бред. Чем-то странным переполняясь. Тем, чего, мне казалось, нет. А "твои" ревновали, били... Кто-то сплетней, а кто враждой. Видно, слишком тебя любили. Только ты был "не их", а мой. Только встало стихов искусство Между сердцем и головой. И слетелись по буквам чувства, Укрощая характер твой. Как буханку делили хлеба Пополам и печаль, и смех. Ты со мною и был, и не был. Не как все...Но один за всех. © Copyright: Алена Александрова8, 2019 |