Люблю запах горящих спичек. Точнее, затухающих. Он успокаивает. Сижу и жгу их. Извела уже целый коробок. На очереди второй.
Слушаю Гаврилина.
Грустная музыка - стекляшками по заснеженной ночной дороге.
А теперь другая - тревожная, беспокойная, страшная... Ожидание, нервное, тяжёлое ожидание беды. Всё замолкло, осталась одна тихая, долгая мелодия, на одной ноте. Да ещё где-то вдали - арфа вместо ударных задаёт ритм, отстукивает время Медленный темп обманчив: ещё 5 секунд - и случится неизбежное. 5, 4, 3, 2, 1....Да. Случилось. Прорыв. Истерика скрипок. Набат. Уходят, уходят, уходят, на войну, на войну...
--------------
За окном дети катаются на роликах
Делаю огромные усилия, чтобы не сойти с ума от всей этой бесконечной "стилистики газетных жанров"
Хотела поехать к другу на дачу, но у него "номер временно неактивен" - и чёрт знает теперь, ехать или нет...
А ведь одна в квартире не выдержу. Да ещё с музыкой...
Поеду.
В колонках играет: В. Гаврилин - Песня матери

li 3.6.01