В этом Богом забытом городе 
даже дворник выводит прописью… 
ты сейчас не такая гордая, 
только замуж уже не просишься… 

Ты всё та же, в пальтишке драповом, 
в меру милая, в меру странная... 
по-кошачьи внутри царапаешь
маникюром своим шафрановым… 

Заколдованный этим голосом, 
я всё больше сижу и слушаю… 
сколько лет, сколько зим, а волосы 
всё такие же непослушные... 

Расскажи – сколько ж мы не виделись… 
лет пятнадцать, а может, около… 
мне сейчас очень нужно выдержать – 
не влюбиться в тебя как чокнутый… 

Слышал – всё у тебя налажено, 
столько всяких стелилось под ноги. 
Ну ещё бы. С такой мордашкою
ты почти не была свободною… 

Твой в отъезде?! К тебе?! Так что же я?!… 
Ты прости, что застыл как чучело… 
просто есть на тебя похожая… 
без которой давно бы скрючило…

 © Павел Покровский