Прячусь за чужими именами, как в шестнадцать пряталась за челкой. Знаешь, мне бывает, временами... 

оборву строку. В нытье нет толка. Как и, впрочем, в напускном веселье, или в безразличной серой маске. 
Осень - бесконечное похмелье мира, потерявшего все краски. 
Вот, поэты пишут: "золотая!", может, в прошлом так оно и было. Восхищались ей и воспевали с бешеной упертостью дебила. Я не вижу в осени ни капли из того, что с сыном учим к школе. Осень для меня, как эта цапля, из скороговорочки веселой:

осень чахла
осень сохла
сдохла

Осень - ежегодно смерть по плану. Осень развела меня, как лоха: я опять валяюсь на диване, много ем, и хочется напиться, видя эти вечные +8.
Я подстреленной в полёте птицей падаю в глинтвейн, тоску и осень.

© Мальвина Матрасова

[603x700]