этих женщин снимаешь с кожей – с отпечатками пальцев… губ…
не сумеешь – себе дороже,станешь старше,она – моложе…
этих женщин казнят….. итожат,обнуляют в себе и жгут….

их вбирает огромный космос – уязвлённый,ревнивый бог…
сам отныне им треплет косы,позволяя светло и босо
уходить к облакам и звёздам в лабиринты ночных дорог…

этих женщин не станет меньше,если станет – то на одну…
мир не даст ощутимых трещин,кроме той,что в душе,конечно,
ход вещей неизмЕнен: вещи объявляют тебе войну…

телефоны, холсты, газеты немотой обжигают слух,
на молчанье снимая вето,словно кожицу с тонких веток -
обнажают в тебе поэта, небесам выпуская дух

нереальным,волшебным снегом,что ложится в строку,как дым,
пишет пО небу тонким мелом - стих становится белым-белым,
чтоб отныне ты просто пел им – этим женщинам роковым…

Аманда Моррис